​​​​​​​

​

​

Deutsche im Sonnenland

 Walter Quirings Reise 1932/33

in die eben gegründeten Kolonien

der Mennoniten in Paraguay und Brasilien

​​​

​​​​

Teil 23

​​​​​

Zwischen Glaubensbrüdern und NS-Ideologie:

Walter Quirings Heimkehr 1936/1937

​

der folgende Reisebericht von Walter Quiring (1893–1983), veröffentlicht im Januar und Februar 1937 in der Zeitung Der Bote, ist ein erschütterndes und zugleich aufschlussreiches Zeitzeugnis. Quiring, der spätere Schriftleiter des Boten, war in den 1930er Jahren einer der engagiertesten mennonitischen Publizisten. Doch seine Schriften zeigen auch die tiefe Verstrickung vieler mennonitischer Intellektueller jener Zeit in die nationalsozialistische Ideologie.

Wenn wir seine Schilderungen heute lesen, blicken wir auf eine doppelte Realität: Einerseits beschreibt er die blühende, wohlhabende Welt der nordamerikanischen Mennoniten in Indiana (Goshen und Berne); andererseits offenbart sich in seinen Begegnungen und Gedanken die schwere Vergiftung des Zeitgeistes durch den Rassenhass und den Antisemitismus der Nationalsozialisten.

​

​​

      Für den nächsten Tag, einen Sonntag, haben wir eine Autofahrt nach Berne vereinbart. Leider schneit es morgens stark, und Herr Enns hat Bedenken, unter diesen Umständen aufzubrechen. Aber dann entschließt er sich zu meinem Glück doch noch zu fahren. Auch Frau Enns und zwei ihrer Töchter fahren mit.

      Im 120 km Tempo sausen wir auf dem „Hochweg", der übrigens ganz flach und niedrig ist, unserem Ziel zu. Überall am Weg stehen die charakteristischen Briefkästen der Farmer aus Holz oder Blech. Den Bauern scheint es hier wirtschaftlich gut zu gehen, nach ihren meist stattlichen Farmhäusern zu schließen.

      Herr Enns macht mich auf die Farmen aufmerksam, die einen mennonitischen Besitzer haben; sie sehen im allgemeinen noch besser aus als die anderen.

      Der Gottesdienst hat bereits begonnen, als wir Berne erreichen. Neben der hübschen Kirche liegt das Haus des Ältesten der Gemeinde. Die Kirche ist voll besetzt. Kopf an Kopf sitzen sie hier auf den halbkreisförmig angelegten Sitzreihen. Es mögen etwa 300 Personen beisammen sein. Gleich hinter der Kanzel hat in einem schmalen Ausbau der Gesangchor einen Platz, dessen Darbietungen sich mit denen der Chaco-Chöre wohl messen können.

      Erst predigt der Älteste der Gemeinde, ein Herr mit einem auffallend gepflegten Äußeren, und nach ihm ein älterer Prediger aus Chicago, der um Weihnachtsgaben bittet für die Armen seiner Großstadtmission. Da er langsam spricht, kann auch ich ihn verstehen.

      Nach dem Gottesdienst lerne ich einige der führenden Männer der Gemeinde kennen, unter anderem auch Herrn Fast, den Schriftleiter des „Bundesboten".

      Eine Familie Lichti, die einige Kilometer außerhalb des Städtchens wohnt, lädt uns ein zum Mittagessen. Es ist eine Durchschnitts-Farmerfamilie, wie mir Herr Enns sagt, und ich staune über das hohe zivilisatorische Niveau dieser Bauern. Die Einrichtung der Wohnung ist für eine Bauernfamilie vornehm und gemütlich, und die Kleidung und was sonst in den Zimmern an Vorhängen, Decken usw. zu sehen ist, fast gediegen und geschmackvoll.

      Dass unsere Farmer in Nordamerika sich eine gute Kost gönnen, hatte man mir schon erzählt, aber was hier zum Mittagessen an Schmackhaftem geboten wird, übersteigt doch meine Erwartungen. Dabei sind Gäste kaum erwartet worden. Auch der wohlhabende Bauer in Deutschland kann sich eine so gute Kost nicht leisten. Es scheint hier üblich zu sein, dass die Speisen während der Mahlzeit immer im Kreise herumgereicht werden, so dass sie eigentlich die ganze Zeit in Bewegung sind.

      Die Kinder, auch hier ist es das bekannte „mennonitische" Dutzend, behaupten, noch deutsch zu können, doch wenn ich versuche, mich mit ihnen deutsch zu unterhalten, höre ich als Antwort nur ja oder nein. Aber nicht viel besser geht es ihnen, wenn sie nur etwas in ihrer Muttersprache erzählen; immer wieder muss ich dann bitten, das Tempo doch zu verlangsamen.

      Unsere Rückfahrt nach Goshen wird eine Fahrt mit Hindernissen. Über Mittag ist Tauwetter eingetreten, während es am Nachmittag wieder zu frieren begonnen hat, dadurch ist die Straße ganz glatt geworden. Zum Überfluss ist das Eis noch mit einer dünnen Schneeschicht bedeckt.

      Sehr bald gerät unser Wagen denn auch ins Schleudern, und Herr Enns hat Mühe, ihn wieder in die Gewalt zu bekommen. Das macht den Führer auf die Dauer nervös. Langsames Fahren mindert die Gefahr zwar herunter, schaltet sie aber doch nicht ganz aus. Auf verschiedenen Stellen sehen wir umgekippte Wagen im Straßengraben liegen; manchmal steht ein Wagen auch quer über die Straße, so dass wir Mühe haben, uns vorbeizudrängen. Sich gegenseitig zu helfen, scheint hier nicht üblich zu sein.

      Hier und da ist am Straßenrand auch eine Stelle vom Schnee gesäubert, auf der merkwürdigerweise, es beginnt bereits zu dämmern, eine brennende Laterne steht.

      „An der Stelle ist heute jemand verunglückt," erklärt mir Herr Enns, „das Licht soll uns zur Warnung dienen."

      In Fort Wayne, einem Städtchen, dem man sein Neusein noch ansieht, bleiben wir endgültig stecken. Die Schneedecke ist mittlerweile so dick geworden, dass es ratsam scheint, das Ende des Schneefalles abzuwarten. „Vielleicht schickt man unterdessen auch einen Schneepflug hinaus," hofft Herr Enns.

      Wir sehen uns die weihnachtlich ausgestatteten Schaufenster an und gehen dann in ein Cafe. Fast geniere ich mich, dass sich bei mir eine Verstimmung gar nicht einstellen will. Für mich bedeutet diese Fahrt ein schönes Geschenk, für das ich der Familie Enns herzlich dankbar bin. Der Gegensatz zu den Tropen ist so stark, dass ich immer wieder das beglückende Gefühl habe, nun endlich nach Hause gekommen zu sein, in die klimatischen Breiten, wo wir Nordländer am besten gedeihen.

      Nach einigen Stunden des Wartens hört es tatsächlich auf mit Schneien, und wir brechen auf. Da die Schneedecke Goshen zu immer dünner wird, kommen wir unerwartet gut vorwärts und landen gar nicht einmal so spät vor der Villa Enns.

      Am Vormittag halte ich den Studenten des College, dem Herr Prof. Bender als Rektor vorsteht, einen Vortrag über die Indianer im Chaco. Herr Bender dolmetscht, weil mein Englisch nicht ausreicht, und da kaum einer der Studenten, unter denen eine stattliche Anzahl Mennoniten ist, deutsch versteht.

      Nach einigen angenehmen Stunden bei der Familie Bender und einem Besuch auch bei Littwillers, die in Goshen wohnen, mache ich mich am Dienstag auf den Rückweg nach New York. Am Mittwoch früh bin ich in Buffalo und fahre von dort hinüber nach Niagara Falls, um eines der sieben Weltwunder kennenzulernen. Es wäre natürlich töricht, diese günstige Gelegenheit zu verpassen.

      Mit einem Arbeiterzug fahre ich hinaus. Es ist grimmig kalt. Ich habe keine Ahnung, ob der Wasserfall weit weg liegt von der Stadt und verhandle darum mit einem Wagenführer. Für zehn Dollar will er mich den Fall zeigen und mich auch ein Stück nach Kanada hineinfahren. Natürlich glaubt er, ein „Grünhorn" vor sich zu haben, an dem er einen schönen Happen verdienen könne. Schließlich einigen wir uns auf drei Dollar.

      Wir haben im Wagen kaum Platz genommen, als der Fahrer mich fragt: „Sind Sie vielleicht Deutscher?" „Ja."

      „Dann möchte ich mir erlauben, eine Frage zu stellen, die mir keine Ruhe lässt. Bitte sagen Sie mir aber nicht, ob Sie Nazi oder Kommunist sind. Ich werde Ihnen nachher erklären, warum ich so naiv frage. Ich wüsste nämlich so gern etwas über den Lebenslauf Hitlers und über seine Stellung zur Arbeiterfrage . . ."

      Aber da höre ich auch schon das mächtig anschwellende Rauschen des Wasserfalles und lasse halten. So nahe wie möglich gehe ich an den Rand des tief und breit ausgewaschenen Flussbettes heran. Alles ist stark vereist und äußerste Vorsicht darum geboten, um nicht in den brodelnden Kessel hinunterzurutschen. Schneeweißer Schaum und riesengroße Dunstballen steigen aus der Tiefe hoch und rauben mir ein gut Teil der Aussicht.

      Am besten soll man den ganzen Fall vom kanadischen Ufer überblicken, und während wir dorthin fahren, halte ich meinem Fahrer einen Vortrag über unseren Kanzler. Ganz von selber fährt der Chauffeur bald etwas von der Straße herunter an eine geschütztere Stelle und hört gespannt zu. Das war sicherlich nicht gewöhnliche Neugier, die diesen Mann fragen ließ. Was ich ihm da erzähle, scheint ihm völlig neu zu sein, und er nimmt es auf wie eine Offenbarung.

      „Nun will ich Ihnen auch erklären, warum ich so eindringlich fragte," meint er, als ich geendigt habe. „Unser Fuhrhalter ist nämlich ein Jude. Fast jeden Tag hält dieser Mann uns Fahrern eine Hetzrede gegen Deutschland und euren Hitler. Die schlimmsten Greuelmärchen erzählt er, so dass ihm nicht einmal seine Kommunisten so recht glauben. Weil er weiß, dass ich kein Kommunist bin, hält er gerade mich bei jeder Gelegenheit auf, in der Hoffnung, mich doch noch zu bekehren. Aber jetzt werde ich ihm zu antworten wissen..."

 „Der Bote" Mittwoch, den 20. Januar 1937

 

 

      Die Vereinigten Staaten und Kanada verbindet hier eine lange Eisenbrücke. Ich muss eine Karte lösen um zehn Cents, und wir dürfen hinüberfahren. Kanadische Beamte kontrollieren am anderen Ende der Brücke Pass und Aktentasche, und dann kann ich ein Stückchen nach Kanada hineinfahren.

      Tatsächlich, von hier wirkt das Bild unvergleichlich viel wuchtiger, aber im ganzen bleibt dieses Erlebnis, das ich mit soviel Spannung erwartet habe, für mich doch eine große Enttäuschung. Die Wirklichkeit entspricht auch nicht im entferntesten der Vorstellung, die ich mir von diesem Naturwunder gemacht hatte. . .

      „Hoffentlich lässt man Sie jetzt auch wieder in die Staaten hinein", meint besorgt mein Fahrer, als wir uns anschicken zurückzufahren. „Es ist nämlich schon vorgekommen, dass jemand schon auf der Brücke war und nun weder von dem einen noch von dem anderen Land hineingelassen wurde. Der Bedauernswerte kann dann auf der neutralen Brücke hin und herspazieren oder sein Zelt mitten auf der eisernen Grenze aufschlagen."

      Aber es geht alles glatt. Unser Wagen wird von unten nach Schmugglerware durchleuchtet und meine Tasche sorgfältig durchsucht. Und dann sind wir wieder im gelobten Lande.

      Da mein Zug nach Buffalo erst in einer Stunde geht, bleibe ich beim Chauffeur im Wagen sitzen und erzähle dem Amerikaner von Russland, davon, dass meine Geschwister einen Sommer lang von Feldmäusen und Sauerampfer gelebt haben, dass man die wertvollste, die führende Schicht des russischen Volkes ganz planmäßig ausrotte, dass alle Schlüsselstellungen von der Regierung von Juden besetzt seien usw.

      Immer aufgeregter wird mein Zuhörer. Von dieser Seite hat er Sowjetrussland offenbar noch nie beleuchten sehen, er hat bis dahin nur Gutes über jenes Land gehört.

      „Sowas ist auch bloß in Russland, dem rückständigen Land, möglich," unterbricht er mich, „unser Volk z. B. würde sich das niemals gefallen lassen . . .

      „Sagen Sie das nicht," wende ich ein, „wenn diese Denker erst einmal in den Händen haben, den lassen sie so bald nicht wieder los . . ."

      Als ich mich von dem sympathischen Mann verabschiede, weiß ich: Hier hast Du wieder einen Kämpfer gewonnen gegen das Verbrechen des jüdischen Kommunismus. Auch Gott hilft. (Quiring agiert hier wie ein geschulter Propagandist des NS-Regimes. Die Verknüpfung von Judentum und Bolschewismus („Jüdischer Bolschewismus“) war das zentrale Feindbild Adolf Hitlers, das Quiring unkritisch übernommen hat. Besonders erschreckend aus heutiger Sicht ist die geistliche Verblendung, mit der er diesen politischen Rassenhass mit dem Namen Gottes („Auch Gott hilft“) verbindet.)

      Trotzdem ich die verbliebenen zwei Tage in New York vollpacke bis aufs Äußerste und mir kaum Zeit nehme zum Essen, kann ich doch nur einen Bruchteil von dem kennenlernen, was es in dieser Riesenstadt Sehenswertes gibt.

      Am 15. nachmittags, dem Tage meiner Abreise, lädt man mich in meinem Hotel ein zu einer Christbaumfeier. Eine Anzahl meist älterer Leute hat sich in der Halle versammelt, und ich werde von manchen als alter Bekannter begrüßt.

      Auch in Goshen und Berne war es mir schon aufgefallen, dass sich die Leute hier nicht etwa mit „Grüß Gott" oder „Guten Tag" begrüßen, wie bei uns, sondern mit „Hallo" und „Wie geht es Ihnen?" Und noch seltsamer berührt es mich, wenn sich jemand, den ich kaum eine Minute lang kenne, mit den Worten verabschiedet:

      „Ich bin glücklich, Sie getroffen zu haben..."

      Als ich nach der Feier noch einmal in die Agentur des Norddeutschen Lloyd hinunterfahre, um meine Schiffskarte abzuholen, fährt mich der Pförtner an:

      „Wo wollen denn Sie hin?"

      „Was?! Das ist doch ..." und ich wende mich an den Abteilungsleiter wegen dieser Grobheit.

      Erst draußen kommt mir zum Bewusstsein, dass mein Verhalten nicht ganz gerecht war. Der Portier hatte so unrecht gar nicht. Wie sehe ich denn aus! Braune Halbschuhe und dünne Strümpfe bei 15 Grad Frost, ein Mantel, dem man es von weitem ansieht, dass er nicht für mich gemacht wurde, und dünne, abgegriffene Lederhandschuhe. Kleider machen Leute, und wahrscheinlich hat der Pförtner geglaubt, einen der erwerbslosen Landsleute, der um eine Unterstützung bitten will, eintreten zu sehen.

      Ganz New York ist bereits weihnachtlich geschmückt. Beim Hinausfahren nach Brooklyn sehe ich auf verschiedenen Stellen vielfarbige Lichterketten quer über die Straße gespannt. Riesengroße Transparente mit weithin lesbaren religiösen Aufschriften werben in den Straßen.

      Der Amerikaner hat sichtbarlich eine Vorliebe für das Gewaltige und Ungewöhnliche. Auf manchen Balkons stehen Riesenchristbäume, behangen mit hunderten grellfarbiger Lichter, die bald hell aufleuchten und dann wieder erlöschen — wie eine Lichtreklame. Das ist für unser Empfinden weder hübsch noch geschmackvoll, aber vielleicht würden die Amerikaner über unsere Einrichtungen genau so urteilen, denke ich.

 

22. Im neuen Deutschland.

 

      Auf unserer „Europa", einem Schwesterschiff der „Bremen", ist kaum durchzukommen, so viele Reisende drängen sich in allen Räumen des Schiffes. Erst als die Besucher von Bord müssen, bekommen wir etwas Luft. Aber es bleibt trotzdem voll, denn über tausend Personen benutzen die Gelegenheit, mit unserem Weihnachts-Dampfer nach Deutschland zu fahren. Mir wird eine zweibettige Außenbordkabine angewiesen, in der sich bereits ein deutscher Arzt aus Chicago eingerichtet hat. Die Kabine ist ausgezeichnet ausgestattet und blitzsauber. So reise ich auf einem deutschen Dampfer dritter Klasse unvergleichlich viel bequemer, als auf der französischen „Lipari" in der ersten und auf der amerikanischen „Western World" in der zweiten Klasse und natürlich auch sehr viel billiger.

      Ich möchte während der Fahrt gerne arbeiten und bitte die Schiffsleitung um eine Einzelkabine. Trotzdem unsere Klasse voll besetzt ist, bringt man es fertig, eine Innenkabine für mich freizumachen. Es ist überlieferter Grundsatz auf deutschen Schiffen, jeden vernünftigen Wunsch der Fahrgäste wenn eben möglich zu erfüllen.

      Nun bin ich endgültig auf deutschem Boden. Wie einen dieses Gefühl des „Zuhauseseins" doch so ganz einhüllen kann. Es sind eben „unsere" Leute, mit denen ich auf „unserem" Schiff heimwärts reise, keine Russen oder Spanier.

 „Der Bote" Mittwoch, den 27. Januar 1937

 

 

      Leider haben wir gerade in der Deckklasse auch eine Anzahl Slawen an Bord, die ihre Begriffe von Sauberkeit auch auf dem deutschen Dampfer ausleben. Und diese Begriffe decken sich keineswegs mit denen der Deutschen. Keinem deutschen Fahrgast würde es einfallen, Apfelsinenschale oder sonstige Abfälle in irgendeine Ecke zu schleudern oder gar auf den Fußboden zu spucken. Für die Tschechen und Polen ist das selbstverständlich. Natürlich übt das Schiffspersonal mit diesen Fahrgästen weitgehend Nachsicht und bleibt gegen alle gleich höflich und zuvorkommend.

      Mit meiner Tischnachbarin — die Fahrgäste sitzen zu zweit an kleinen Tischen — habe ich kein Glück. Es ist ein älteres deutsches Mädchen aus Chicago mit einem Mundwerk für drei. Trotzdem ich noch zugeknöpfter bin als sonst auf Reisen, fällt unser Tisch während der ersten Mahlzeit ringsum auf, und ich atme geradezu erleichtert auf, als meine „Berlinerin" am anderen Tage wegbleibt. Die Seekrankheit hat ihr glücklich den Mund geschlossen.

      Aber meine Freude hierüber soll nicht ungetrübt bleiben, denn bald packt diese unästhetische Unpässlichkeit auch mich, und mit dem Arbeiten ist es vorbei. Ich war der naiven Ansicht gewesen, dass das Schaukeln auf so großen Dampfern auch bei höherem Seegang kaum zu spüren sein werde.

      Da unsere beiden Decks fast winzig klein und immer besetzt sind, liege ich viel in der Koje und lese noch einmal mit innerer Sammlung Hitlers „Mein Kampf". Kein Deutscher kann beim Lesen dieses Buches unparteiisch bleiben, jeden packt's, und jeder stellt schließlich fest, dass Hitler ihm, dem Lesenden, aus der Seele redet. (Die Formulierung „mit innerer Sammlung“ verdeutlicht, dass Quiring Mein Kampf fast wie eine Andachtsschrift liest. Ende 1936, als Quiring auf der Europa reiste, war das NS-Regime in Deutschland bereits gefestigt, Synagogen und jüdische Geschäfte wurden boykottiert und politische Gegner saßen in Konzentrationslagern. Quirings Begeisterung zeigt, wie stark völkisches Denken damals auch Teile der mennonitischen Eliten erfasst hatte.)

      Wie alle Großen ist Hitler einfach und schlicht, und unter seinen Händen werden auch die schwierigsten Probleme durchsichtig und klar. Er versteht es, den Kern seiner ganz großen Angelegenheit mit wenigen Sätzen vor den Leser hinzustellen und den bis dahin mitgeschleppten Wust und das wuchernde Rankenwerk von ihr abzustreifen. —

      Das unfreundliche Wetter hält während der ganzen Fahrt an, so dass wir auch von Cherbourg und Southampton wenig zu sehen bekommen. Aber für mich ist die anderthalbjährige Reise ohnedies zu Ende, und in Gedanken eile ich der „Europa" weit voraus.

      Im Kanal wird der Nebel so dicht, dass wir auf halbe Fahrt gehen müssen; in kurzen Abständen ertönt das Nebelhorn, um nicht mit anderen Schiffen zusammenzustoßen.

      Die kleinen Bullaugen unserer Decks sind jetzt dicht besetzt, denn nun muss ja unser Deutschland bald in Sicht kommen. Aber der Nebel bringt uns auch um diesen ersehnten Genuss der Vorfreude. Ganz unerwartet tauchen am Nachmittag vor uns die Hafenanlagen von Bremerhaven auf. Leider kann die „Europa" nicht gleich festmachen, da eine dicke Eisschicht an der Hafenmauer sie daran hindert. Über eine Stunde lang muss das Schiff hin- und herschaukeln, bis die Eismasse zwischen Dampfer und Kaimauer zerrieben ist. Es ist schon dunkel, als wir endlich anlegen können.

      So haben wir's denn glücklich und wirklich erreicht, unser geliebtes Deutschland. An einer gewaltigen, vorn offenen Halle liegt die „Europa" fest. Und dort unten stehen sie, die Menschen, zu denen wir gehören, unsere deutschen Volksgenossen. Eine kleine Gruppe Wartender wandert unten ungeduldig auf und ab. Viele haben Blumen in den Händen. (Der Begriff „Volksgenosse“ war der zentrale Rechts- und Sprachbegriff der NS-Rassenideologie. Er definierte den Einzelnen nicht mehr über seinen Bürgerstatus oder seinen persönlichen Glauben, sondern ausschließlich über die vermeintliche „blutsmäßige Abstammung“.)

      Meine Jungs sind bestimmt nicht dabei, das weiß ich, denn vom Bodensee bis an diese nordwestliche Ecke unseres Vaterlandes ist ein weiter Weg. Beamte eilen hin und her, und auch die Polizei mag einen oder den anderen von den tausend Fahrgästen schon erwarten.

      Und da stelle ich meinen Fuß endlich wieder auf deutschen Boden. Nun bin ich zu Hause, in der Heimat. Hier kenne ich jede Einzelheit und jede Kleinigkeit. In wenigen Minuten sind die Zoll- und anderen Formalitäten erledigt. Meinen Jungs in Hohenfels drahte ich einen Weihnachtsgruß.

      Auf dem Bahnsteig am Ausgang der Halle klingt uns ein flotter Marsch entgegen. In wenigen Minuten sind die bereitstehenden Sonderzüge nach Bremen und Berlin besetzt. Aber meine Hoffnung, dass ich noch am selben Abend werde nach Hamburg zu Bekannten fahren können, soll sich nicht erfüllen, und ich muss in Bremen übernachten.

      In Hamburg fahre ich gleich durch nach Altona zu meinen Freunden, der Familie Bernhard Harder. Harder ist Leiter der Hamburger Großstadtmission. Ich treffe ihn in seinem Büro mit einigen Fürsorgeschwestern inmitten einer Menge Liebesgaben, die für die Armen der Stadt vorbereitet werden.

      Um hier in der Arbeit nicht aufzuhalten, gehe ich bald zu dem Verleger Hans Harder hinüber. Und dort habe ich eine sehr interessante Begegnung, ich treffe bei Harders den mennonitischen Schriftsteller Alexander Schwarz, dessen Bekanntschaft ich mir schon lange gewünscht hatte.

      Aufmerksam sehe ich mir dieses ausdrucksvolle Gesicht an und charakterisiere unwillkürlich: begeisterungsfähig (impulsiv bis leidenschaftlich), klug, gütig.

      Hier reift in der Stille der erste mennonitische Schriftsteller von Format, wenn er sich selber treu bleibt und seine Kraft nicht in kleiner Münze verplempert.

      Es ist ganz sicher, dass Schwarz nicht das einzige Talent unter uns ist, aber wir sind offenbar keine Mitte, in der Talente gedeihen. Lebte Schwarz unter uns, so würde auch seine starke Quelle sicherlich in kürzester Zeit versiegen.

      Kaum jemand von den Botenlesern wird das hochbedeutsame Buch „In Wologdas weißen Wäldern" gekauft haben, während es in Deutschland weite Verbreitung findet. Die größte und führende deutsche Zeitung, der „Völkische Beobachter", brachte einen großen Teil des Buches in Fortsetzungen mit einer sehr anerkennenden Kritik, während wir an diesem Künstler, der doch in erster Linie uns gehören könnte, recht gleichgültig vorübergehen. (Der Völkische Beobachter war das offizielle Parteiorgan der NSDAP. Dass Quiring die positive Besprechung eines mennonitischen Autors (Alexander Schwarz) in diesem Hetzblatt als Qualitätsmerkmal hervorhebt, unterstreicht, wie sehr er nach Anerkennung der Mennoniten durch das NS-Regime strebte.)

      Bernhard Harder macht sich für einige Stunden frei, um mir Hamburg zu zeigen. Aber immer noch liegt der milchige Nebel über dem Hafen, so dass ich von Hamburg eigentlich nur eines richtig zu sehen bekomme — den Elbtunnel.

      Es ist bereits der 23., und wenn ich am heiligen Abend in Hohenfels sein soll, muss ich mich beeilen. Gegen Abend breche ich auf. Schon lange hatte ich mir vorgenommen, bis Berlin mit dem schnellsten Zug der Welt, dem „Fliegenden Hamburger", zu fahren.

 „Der Bote" Mittwoch, den 3. Februar 1937

 

      In den ersten Jahren waren es besonders die seit 1923 aus Russland nach Kanada gekommenen Immigranten, die auf diesen Provinzialversammlungen erschienen. Man nannte sie wohl auch Immigrantenversammlungen. Doch mit den Jahren verwischten sich die Grenzen. Es kommen zu ihnen nunmehr auch Vertreter der seit 1874 hier sesshaften Mennoniten. Und das ist gut so. Wir gehören alle zur großen mennonitischen Familie, die in Kanada allein nach neuester Zählung rund 88,000 Personen umfasst.

„Der Bote" Mittwoch, den 3. Februar 1937

(Aus heutiger Distanz mahnt uns dieser Text, wie anfällig auch Menschen aus unserer eigenen Gemeinschaft für die Versuchungen von Nationalismus, Propagandalügen und Hass sein konnten. Er fordert uns auf, wachsam zu bleiben, wo immer der christliche Glaube mit politischer Ideologie vermischt wird.)

​

​

Fortsetzung folgt

​

​​

​

​​​